1.

Была у него странная мечта.

Всю жизнь он хотел стать горизонтом,

Стать чертой, что разделяет землю и небо,

Что тонка и воздушна,

Что недостижима, сколько не иди,

Что умозрительна и абстрактна,

Чертой, до которой не дотянуться.

Линией, что одному кажется далекой,

А другому близкой,

Что одного делает счастливым,

А другого — несчастным.

Границей, что разделяет миры,

Что связывает и перечеркивает судьбы,

Что отдаляет и притягивает,

Что влечет и отталкивает.

Чертой, что нельзя пересечь,

Что невозможно вымарать и исправить.

Чертой, созданной

Материалистами для идеалистов.

Тонкой полосой-разделителем

Между пространством и временем,

Между любовью и болью,

Между криком птицы и тишиной,

Между закатом и полднем,

Между вчера и завтра,

Между буквой и истиной,

Между секундой и тысячелетием,

Между вдохом и выдохом,

Между входом и выходом.

2.

Была у него странная мечта.

Всю жизнь он хотел стать горизонтом,

И у него получилось.

После смерти его сожгли,

А горстку золы развеяли по ветру.

Пепел разлетелся,

Став тончайшим порошком —

Pulvis subtilissimus.

Рассеялся,

Разнесся,

Разлетелся

Став дымкой над Гангом,

Став туманом над полем,

Став рисовой пудрой,

Став пылью дорожной,

Паутинкой осенней,

Став цветочной пыльцой,

Став детской присыпкой,

Став пшеничной мукой,

Став фотонов рассыпанной взвесью,

Что осели на самой границе

Земли и небес.

Между секундой и тысячелетием.

Между закатом и полднем.

На линии горизонта,

Той самой, что недостижима

Сколько не иди.

©В.Шомов 1997