Это не песни сверчков,
Словно шепот сухого
Гороха полупустых стручков.
Это не стрекот кузнечиков,
Нарушающих сон
Усталых геологоразведчиков.
Это глас ста тысяч цикад,
Звон медных струн, отраженных
Миллионом стен, парапетов и эстакад.
Это утро планеты,
Оглушенной цимбалами,
Еще без двуногих, но уже с рассветами.
Это голос любви, что всего важнее,
Зов и пульс
На запястье великой Пангеи.
Это арфы грека Эвона жИла,
Что лопнула,
Но цикада звук cобой заменила.
Это слияния белый шум —
Твое и мое дыханье,
Децибеллы страсти. Скажи: Аум
© В. Шомов декабрь 2022
