Я снимаю очки и вижу не линию, а цвет,

Я снимаю очки и вижу любовь, не имитацию, а свет.

Я снимаю очки и ныряю в травяное море,

В голубой кислород и плыву, даже если в миноре.

Я снимаю очки и лучше вбираю звуки, краски и чувства —

Близорукость приближает человека к искусству.

Я снимаю очки и ловлю вкус вина, а не форму бокала,

Я снимаю очки, вижу синюю ночь, без звезд и самолетных сигналов.

Я снимаю очки, слышу музыку леса, птиц, электрички…

Но я вновь надеваю очки,

Жизнь становится резкой, по многолетней привычке.

Касаюсь стекол дыханьем,

Протираю, чтобы видеть яснее,

А они обнажают детали лукавые,

Предъявляя изнанку. Без объяснений.

Не очки, а прицел, правда, линзы без крестика,

А вот это совсем не мое,

Только в детстве я жал на курок фанерного пестика.

Значит, просто спрячу очки в футляр,

Стану на путь художественный, тернистый,

Буду водить кисточкой по холсту нежно, размыто, расплывчато,

Как французские импрессионисты.

© В. Шомов июнь 2022