Сидели с женой, ужинали. По телевизору, по каналу «Звезда» – 3-х серийный «Майор Вихрь» 1967 года спасает от взрыва Краков. Больше ничего мало-мальски осмысленного ни на одном из каналов не оказалось.

Я, как более интернетно подкованный, рассказывал о том, что после интервью Евтушенко по ящику, все кому не лень начали крыть его и в хвост и в пост, как приспособленца и ангажированного субъекта, превознося настоящего поэта Иосифа Бродского. И еще о том, как я, сразу после этого, полез в книжный шкаф, нашел сборник стихов Евгения Евтушенко «Нежность» 1962 года, начал читать и нашел в нем стихотворение «Хотят ли русские войны», прочитал и подумал, что все критиканы должны бы прочитать его и помолчать. И заткнуться. Потому, что одного этого достаточно для поэта.

«Это он написал?» — спросила жена. «Да», — я начал цитировать. «Хватит, я сейчас заплачу…», — она не дала мне закончить. И тут мы, подняли бокалы, чокнулись и выпили за Россию. Жена вспомнила, как маленькой девочкой, ей тогда было 6 лет, она вместе с родителями раз в год прилетала из Индии. Как ей нравилось прилетать на Родину. Как в Шереметьево всегда было пасмурно, сыро и ветрено, был первый снег, и что уже дома, играя на подоконнике с куклами, она глядела в серое московское небо за окном и ей было уютно и хорошо. И ей нравился снег и то, что дома было тепло.

К чему я это? К тому, что два взрослых человека сидят дома в субботу, выпивают и говорят о своей земле. И это — нормально.

2013