В земле, мой друг, хранится все

И настоящее, и прошлое,

И гармоничное, и пошлое,

И кровь, и строчки из Басе,

Клинки, медали, пули-дуры,

И жизнь, и вдох, и стон, и боль,

И люди, странными фигурами,

Лежат в земле — черны, как смоль.

В ней шепот и кресты нательные,

Слова и смех, колки гитар,

Любовь и песни колыбельные

И с гравировкой портсигар,

ЗамОк и шпора, гвозди римские,

Копье и вера, смысл и ключ,

Шаги и посох пилигримские,

Печать, пергамент и сургуч,

Сережка, пряжка башмака,

Надежд осколки и монетки,

Мечты, часы без ремешка

И с праздничных одежд пайетки.

Земля — ячейка, склад, чулан,

Тайник, в котором поколенья

Оставят все до мелочей.

Должно быть, это — божий план,

Чудная камера храненья.

Она впитает суть и суд,

И настоящего, и прошлого,

Не писюково-макинтошного,

А тучи-схроны ветры унесут.

© В. Шомов Декабрь 2021