Я включаю свет,

Только когда мне темно.

Когда сливаются

Буквы, строчки, абзацы.

Когда я плохо различаю

Номера страниц, стрелки часов, окно

И перестаю понимать смысл.

Литеры, мелочи, детали важны,

Но не всем.

Человеку, привыкшему

К жизни в сумраке,

Свет не нужен почти.

Не зависимо от устройства глаза,

Зрачка и сетчатки,

Палочек и колбочек,

Он адаптируется.

Человек может жить

Даже в полной тьме,

Но не каждый.

Тот, кто не может,

Всегда будет справа от двери

Нащупывать выключатель,

Чтобы щелкнуть им.

Свет — это ведь не огонь,

Не лучи, не спираль из вольфрама,

Не фотоны, не кванты.

Свет — это рука.

Это — пальцы протянутые в темноту,

Которые ищут

Провод настольной лампы

И вилку на его конце.

Чтобы отодвинуть ночь.

Еще на пару часов,

До конца главы.

©В.Шомов 27 февраля 2018