Генри Пёрселл, я вас слышу —

Звуки песен катятся с крыши на крышу,

Над микрорайоном летят антемы,

Цепляясь за провода и телеантенны.

Вы далеко от меня, в 1685-ом,

Но музыку время не расщепит, как атом.

Не иссушит элегии, оды, кантаты —

Письма посланы. Их ждут адресаты.

Как много написано было, мастер.

А сколько осталось… Талант тут не властен

В цвете лет схоронили в Вестминстере люди,

Но доносит орган темы ваших прелюдий.

И летят они в небе, над стройкой, стоянкой.

Я заслушался. Стынет мой завтрак — овсянка.

Крутит плеер CD всех цветов перламутра.

Генри Пёрселл, доброе утро.

Доброе утро.

©В. Шомов 2015